Flor I

vuelvo la cabeza obscenamente sin preocuparme de romper la etiqueta callejera, que requiere una estricta apatía porque de pronto en el piso al cruzar la calle, en pleno día me encuentro con una flor contorneada, una flor de lis, quebrada me hace acordar a tu estampado favorito y Francia, que era tu meca uno de esos no-lugares donde uno ambienta posibles futuros,
probables pero hechos de especulación de la misma materia incierta de las fantasías. Una flor, como tu nombre y de lis, para ser exactos es capaz de clavar un hito en mi trajín cotidiano sacarme de este riel lacio y del modo automatizado, ponerme a mirar el suelo obsesionado; al final vuelvo a ser un transeúnte insensible y pienso, mientras me alejo volviendo a mi trajín cuánto de uno se vuelca sobre algo apenas captado; yo vi una flor en el piso y era una mancha de asfalto.